Тамбовское региональное отделение

Общероссийской общественной организации

«Союз писателей России»

 

Тамбовский альманах № 4 (ноябрь 2007)

Содержание

 

Главная

 

Новости

 

История

 

Персоналии

 

«Тамбовский альманах»

 

Ссылки

 

Гостевая

 

Написать письмо

 

 

 

Лариса АСТАХОВА

 

 

ПЕРВЫЙ СНЕГ

 

Снова тянет в поздний вечер,

В дом, которого уж нет,

Вновь томится поздний вечер

Обещаньем новых бед.

 

И у сна в лохматой пасти

Замер сад перед зимой,

И собака белой масти

Через сад бежит за мной.

 

Мне глядит в глаза с испугом,

Не пускает на ночлег,

Говорят, что это к другу…

Утром выпал первый снег.

 

 

 

 

ДВА ОБЛАКА

 

Как два облака в обнимку,

словно птицы – от зимы,

мы плывём по фотоснимку,

и не верится, что мы

вдруг замрём у белой кромки,

лишь по глянцу – беглый свет

да слова про миг короткий,

будто нас на свете нет…

 

 

 

 

ЗИМЫ-СКОМОРОХИ

 

Снег за окнами висел,

Не метался, не летел…

Будто зимы-скоморохи

Белоснежные цветы

Мне поставили на окна,

Закрутили лепестки.

 

Закрутили, завертели

Кружевные письмена.

Не по-нашему запели

Непонятные слова.

И чужая лошадёнка

Не по-нашему бежит…

 

Кто-то крикнул мне вдогонку

Не по-нашему: «Держи»…

Просыпаюсь, загорелась

Огнём белым простыня…

Долго вьюге не терпелось –

Одурачила меня.

 

 

 

 

МЕТЕЛЬ

 

Я с утра ожидала капель,

Но внезапно выпала метель.

И в крутящемся снежном буране

Я одна, как пловец в океане.

Нарисуй мне спасательный круг,

На котором написано: «Друг»,

Чтобы я поскорей доплыла

Сквозь метель до родного тепла.

До горящего в доме огня,

Где не спят, ожидая меня,

Где давно постелили постель

И не знают ещё про метель.

 

 

 

 

ПРЕДЧУВСТВИЕ

 

Видно, что-нибудь случится,

Что за ветер в феврале…

Живы ль звери, живы ль птицы?

Живы ль люди на земле?

 

Даже мост навечно скован

Над остуженной водой,

Изогнувшейся подковой

Спит под снежной кисеёй.

 

Небеса от снега слепнут,

Где твоё созвездье, Лев?

Наши лица, словно слепки,

Словно гипсовый рельеф.

 

Только б слово не проснулось,

Только б взгляд звучал, звучал,

Видишь, как всё повернулось,

Как никто не ожидал.

 

Видно, что-нибудь случится,

Что за ветер в феврале?

Живы ль звери, живы ль птицы?

Люди живы ль на земле?

 

 

 

 

Поэзия

 

 

 

 

БЕЛЫЙ КОЛОДЕЦ

 

Белый колодец холодного утра

Да горсточка ягод почти ледяных…

Горько губам, будто трогают губы

Не день, а лекарство для очень больных.

 

Больно глазам в бессоннице гаснуть,

Больно руке не касаться руки.

Слушаю тихо, как страшные сказки,

Твои несмолкающие шаги…

 

 

 

 

СИНДРОМ УСТАЛОСТИ

 

Усталым дворником брести

Душе средь снега талого,

А снег никак не соскрести

Уж целый век – без малого.

Со всем измученным нутром

Себя уже невмочь нести,

А с неба – каплями синдром

Космической усталости.

Земля в беспамятстве летит,

Не сладив с тормозами,

А Вседержитель будто спит

С открытыми глазами.

 

 

 

 

СТАРЫЕ ДВОРЫ

 

Уходят старые дворы

Непостижимого смиренья.

Домов забытые миры –

Уже другие измеренья.

И лишь причудливым зверьком

Дымок по воздуху крадётся,

Как будто знает, что придётся

Оставить этот век тайком,

Чтоб он ни взглядом не окинул,

Ни окриком не удержал,

И страх, что, наконец, покинул,

Опять вослед не побежал.

 

 

 

 

ПОЭТЫ – В ПРОСТРАНСТВЕ

 

Поэты в пространстве не тают,

Даже если они улетают.

То осенним дождём возникают,

То листвою к траве приникают.

Ветер чертит невидимый конус –

По спирали уносится лист,

А сентябрь бесконечен, как космос,

Безнадежно печален и мглист.

Но поэты в пространстве не тают,

Даже если о них забывают.

И куда они все улетают?

Бог их знает – ведь сами не знают.

 

 

 

 

ТАКАЯ ОСЕНЬ

 

Эта осень была – время года.

Эта осень была – злато в воду.

Это чирканье было стрижей,

О горящие главы церквей.

Это памятник в парке старинном

Под листвой наклонившейся бел.

Он пришёл сюда, словно с повинной,

И от осени окаменел.

Это я, замирая над лужей,

Всё гляжу с напряжённой тоской.

Вдруг увижу себя, обнаружу

Проплывающей над Москвой?

Даже не было в осени брода

И нельзя было броситься вплавь.

Эта осень была – время года,

И попробуй это исправь.

 

 

 

 

СОН В РУКУ

 

Был август от дождей не заперт

(Но запирай, не запирай…)

И вскрик будильника внезапен,

Как в сон ворвавшийся трамвай.

Ещё не раз я номер вспомню –

Его остроугольный край.

И в монотонном рельсов стоне

Опять послышится: «Вставай…»

Но я в том сне

От всех закрыта,

Как дом под надписью: «На слом»,

Где ложка чайная забыта

В стакане

Согнутым веслом.

 

__________________________________________

 

ЛАРИСА АСТАХОВА родилась и живёт в Тамбове. Работала художником, преподавателем, журналистом.

Автор книги для детей с авторскими иллюстрациями «Чудесный паровозик» (Тамбов, 1992).

Член творческого Союза художников России и Союза журналистов России.

 

 

ВВЕРХ

 

 

 

Hosted by uCoz